Leyenda "El Cantador" versión original, en verso

José Carpio, el cantador,

Según nos cuenta la fama,

Vivió, se dice, a mediados,

De la edad decima octava.

Fue su cuna muy humilde,

Tan humilde como honrada,

Y por blasón el trabajo

Ostento siempre su casa.

Su padre, que era minero,

Desde al despuntar el alba,

Con su manojo a la mina

Iba todas las mañanas;

Y bajaba por el tiro

De la mina a las entrañas,

Porque era de aquella clase,

Heroica, fuerte, abnegada.

Del pueblo guanajuatense,

Que, en otras épocas gratas,

Hizo que fuera esa tierra

La tierra de las bonanzas.

Al regresar por las noches

El padre de Carpio, a casa,

Todo era jubilo y fiesta

Y contento y algazara;

Pues José, que era de bello

Carácter, desde la infancia,

Mostro afición decidida

Para el canto y la guitarra.

Y, pulsando el instrumento

con habilidad y gracia,

Al son de las roncas cuerdas

Dulce canto entonaba.

Era, cual suele decirse,

La alegría de la casa;

tan pronto como los ecos

de sus canciones vibraban,

los vecinos acudían

a escucharlo sin tardanza,

ancianos, niños, mujeres

y las doncellas más guapas.

Los años volaron presto,

Que el tiempo rápido pasa,

Dejando solo un osario

De recuerdos en el alma.

Y cuando todo era gozo

Y contento en la morada

De aquel constante operario

Trabajador y sin tacha,

Se vino un cielo en la mina,

Y de una manera trágica,

Murió el padre de José

Dejándolo en la desgracia.

II

Por las torcidas callejas,

Por las desiguales plazas,

Lo mismo en el alto cerro

Que, en profunda cañada,

De la ciudad primorosa

Que Guanajuato se llama,

Era Carpio, El Cantador,

El ave de las montañas.

Para ganarse la vida,

Por todas partes andaba,

Entonando tristes cantos,

Al compás de su guitarra.

Él, en el centro del corro

Que la gente le formaba,

asomándose las mozas

A las puertas y ventanas,

Era el deleite del pueblo,

Era el cantador de la fama,

Doquiera se le veía,

Doquiera se le admiraba,

Cuando escucharse solía

Su voz cadenciosa y clara,

Así atacando las graves,

como las notas más altas;

ora fingiendo querellas,

ora murmurios del agua,

humedeciendo los ojos,

anudando las gargantas,

al vibrar las roncas cuerdas

de su sentida guitarra,

con los aires populares

de las canciones serranas.

El poder de la música

Tan grande, tan avasalla,

Que a los más rudos espíritus

Los conmueve y los ablanda.

Y, sin querer, las pupilas

Anublándose con las lágrimas,

Se agitan los sentimientos

Mas dulces dentro del alma.

Es asombroso en el pueblo

La facilidad bien rara,

Con que retiene y repite

Cualquier cántico o sonata.

Y por eso de José,

las bellas y tristes cántigas,

silbaban los arrapiezos

por las calles y las plazas,

popularizando más,

de que aquel su cantor de la fama,

que de tiempo atrás corría

del vulgar aplauso con alas.

Pero como todo muere,

Todo vuela y todo acaba,

Fue extinguiéndose de Carpio

La voz armoniosa y clara.

Para ganarse la vida,

ya el canto no le bastaba,

y se decidió resuelto

como jefe de su casa,

a trabajar en las minas

con empeñosa constancia,

recordando de su padre

aquella honradez sin tacha.

El trabajo dios lo premia

Y lo bendice y lo ensalza,

Pues de José los afanes

Pronto colmo la abundancia.

Llego a estar la mina en frutos

Con buenas leyes de plata,

Y muy buenas cantidades

Obtuvo Carpio en sus rayas.

Su patrón, que sorprendía

En él la fe y la constancia

(en las labores de minas

Mas que en otras, necesarios),

Dio le un campo, que solicito,

y con empeño labraba,

y cuando menos lo espera,

encontrarse una bonanza.

Ya rico, abraco negocios,

Logrando pingües ganancias,

Y construyo, según dicen,

Un zangarro que se hallaba

De la ciudad a la puerta,

Sobre la planicie vasta,

Lo forman abruptos cerros

Bella y profunda hondonada.

José vivió allí dichoso

Beneficiando la plata

Y el oro de nuestras minas,

En riquísima abundancia,

Produjeron entonces

Y aun hoy en su seno guardan,

Dentro las preciosas vetas

De estas vírgenes montañas.

III

Murió José, y el zangarro

Que a su costa levantara,

A la margen del arroyo

Y junto a su propia casa,

Vino a poderosas manos

Que después edificaran

La grande y famosa hacienda

De beneficio de platas,

Que, por tradición, sin duda,

Era por todos llamada

Con el mismo sobre nombre

Que a Carpio le diera fama;

Pero al estallar la guerra

De la independencia santa,

Cuando se tomó la alhóndiga

De granaditas, se narra,

Que audaz penetro la plebe

A saco en tiendas y casas,

destruyendo cuanto pudo

y a la gente asesinándola.

Incendios en el edificio

De la hacienda-, destrozándola,

Y quedo una gran fortuna

En la noria sepultada.

Donde el rumor del trabajo

Constantemente reinara,

En los pesados arrastres,

Y del molino en las masas,

Después vieron se tan solo

Galeras abandonadas,

En cuyas rotas techumbres

Los murciélagos rondaban.

Apenas en pie quedaron

Arcos derruidos, pilastras,

Adonde el vulgo refiere

Que José Carpio llegaba

A entonar, como en un tiempo,

Sentadas y dulces cántigas,

Al son de las roncas cuerdas

De su llorosa guitarra.

IX

Luengos años transcurrieron;

Y aquella planicie vasta,

Por mucho tiempo quedose

Inculta y abandonada.

Después el ayuntamiento

Hizo en época legada,

Un jardín donde la incuria

En breve poso sus plantas

Hoy que el progreso, esa fuerza,

Esa ley, esa palanca,

A cuyo impulso los pueblos

Y las naciones avanzan,

Ha tenido en Guanajuato

Abiertas, sus blancas alas,

Ese jardín es un parque

Delicioso, que engalanan

Con sus aromas, los cedros,

Formando en sus calles amplias,

Del uno y del otro lado

Artísticas balaustradas.

Tiene bellos surtidores,

Que con sus cristales bañan

De los álamos y fresnos

Las tupidas enramadas.

En donde revolotean

Con bulliciosa algazara,

y en apretados enjambres,

Los tordos y las urracas.

Tiene prados que parecen

de terciopelo esmeralda,

Bordados con arabescos

De flores de especies varias,

En que alternan la miosotis

Y las violetas moradas,

Y los perfumados lirios

Y las margaritas blancas.

Tiene un lago diminuto

Sobre cuyas verdes aguas,

Cisnes de negro plumaje,

Como góndolas resbalan.

Y en el paraje florido,

Que a la ciudad engalana,

Se cita lo más granado

De caballeros y damas.

Allí los traviesos niños

Juegan y corren y saltan,

Y allí va también el pueblo,

La gente desheredada,

De la cual salió aquel hombre

Que por calles y por plazas,

Entonando dulces cantos,

al compás de su guitarra,

de cantador tierno y hábil

logro entre toda la fama,

y que a través de los tiempos

la tradición le guardara.

Y hoy el pintoresco sitio

Donde estuvo su morada,

en memoria de su nombre

De El Cantador se le llama.

Agustin Lanuza